Спустя час после новостей об убийстве Бабченко я созвонился с главным редактором, чтобы решить, будем ли мы отправлять кого-то в Киев. Настя Кашеварова сказала мне писать некролог про Аркадия, так как я три года проработал с ним, сидя за соседним столом в «Новой газете». В ответ я лишь промямлил что-то, захлебываясь слезами и задыхаясь. Никакого некролога я так и не написал. Не мог. Садился несколько раз, начинал, и снова голову сжимали тиски.
Хотел рассказать про юность, которой я отчасти обязан Бабченко, про качалку в подвале «Новой газеты», про «по пиву» на обеде, про стрельбу друг в друга из воздушки и выбитые двери в редакции, про драки с десантниками. Про то, каким я запомнил Аркашу: честным, добрым и смелым. Еще по «Новой газете», когда мы проверяли и подтверждали полученную информацию, не бросались оскорблениями налево и направо. Делили всех на своих и чужих.
И вот, спустя день, проведенный в пьяном сне, узнаю: жив. Продираю глаза, смотрю на запись его пресс-конференции и, честно говоря, о****аю.
Инсценировка, российские спецслужбы, спецоперация, СБУ — молодцы. Якобы все это нужно было для поимки преступников. Цель достигнута. Сначала радость, конечно. А потом — вопросы и ощущение, что это не Бабченко, а На*бабченко.
